Por qué hay que leer a Rafael Reig

mayo 29, 2007

«Al fin y al cabo, la literatura no es más que un tipo que está en su casa y se pone a escribir en pijama. Este individuo obstinado escribe y escribe, sin parar, hasta que consigue terminar un libro. después otro sujeto lo imprime, otro lo distribuye y, al final del recorrido, siempre aparece otro, también en su casa, que se pone a leer sin zapatos, con los pies encima de la mesa. Esto es el fenómeno literario. Pare usted de contar. Tipos cansados, con ojeras, que escriben en pijama. Mujeres adormiladas en un vagón de tren. Hombres que se descalzan para leer más cómodos. Niños absortos en un rincón del patio durante todo el recreo.»

Rafael Reig, Manual de literatura para caníbales. Debate, Madrid, 2006.

Ilustración: Ghostco

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10 comentarios to “Por qué hay que leer a Rafael Reig”

  1. «Al fin y al cabo la literatura no es más que tipos que cruzan el país de noche en autobuses hacia destinos no excesivamente gloriosos (novias, ex-novias, amantes ocasionales, nuevos trabajos en ciudades distintas, bodas de otros), observando como pasan las gasolineras y las plantas de energía eléctrica, y los bares de carretera y el pálido esqueleto de la infancia descuartizada. Al fin y al cabo la literatura no son más que borrachos que escurren las últimas gotas del trapo del día para poder sacar un par de párrafos, en la casa casi sin luz, y hombres que huyen de sus mujeres y hacia antros donde la gente no les recrimina cada cosa que quieren hacer y apuntan cosas en servilletas que luego se empapan de licor y se pierden. Y dicen cosas bellísimas a gente que ni siquiera conocen por el mismo placer de olvidarlas una vez más, en el camino de vuelta. Una ruta de búfalos en busca de mejores pastos, a través del desierto de las cosas y los hombres que los observan, unos con compasión, otros con pena, otros con desagrado y asco. Todos con envidia, eso sí. Eso que no falte. Una migración a veces congelada y quieta hacia un lugar que creen haber conocido alguna vez. A traves de la planicie inmensa. Y lo demás, la transmisión, los lectores, la instrucción de los niños, el reflejo en los otros. La publicación, incluso. Bueno, sabemos que no importa, aunque, para poder jugar a nuestros juegos de madurez, tengamos fingir que sí.»

  2. Manual de poesía para derviches ciegos

    Por Cowboy Iscariot

  3. Versión corregida y aumentada

    «Al fin y al cabo la literatura no es más que tipos que cruzan el país de noche en autobuses hacia destinos no excesivamente gloriosos (novias, ex-novias, amantes ocasionales, nuevos trabajos en ciudades distintas, bodas de otros), observando como pasan las gasolineras y las plantas de energía eléctrica, y los bares de carretera y el pálido esqueleto de la infancia descuartizada. Al fin y al cabo la literatura no son más que borrachos que escurren las últimas gotas del trapo del día para poder sacar un par de párrafos, en la casa casi sin luz, y hombres que huyen de sus mujeres y hacia antros donde la gente no les recrimina cada cosa que quieren hacer, y que apuntan sus amputadas visiones en servilletas que luego se empapan de cerveza y de saliva y alguien tira al cenicero. Y que dicen ríen y citan y dicen cosas bellísimas a gente que ni siquiera conocen por el mismo placer de olvidarlas una vez más, en el camino de vuelta. Una ruta de búfalos en busca de mejores pastos, a través del desierto de los hombres que los observan, unos con compasión, otros con pena, otros con desagrado y asco. Todos con envidia, eso sí. Eso que no falte. Una migración a veces congelada y quieta hacia un lugar que creen haber conocido alguna vez. A traves de la planicie inmensa. Y lo demás, la transmisión, los lectores, la instrucción de los niños, el reflejo en los otros. La publicación, incluso. Bueno, sabemos que no importa, aunque, para poder jugar a nuestros juegos de madurez, tengamos fingir que sí.»

    «Al fin y al cabo la literatura no es más que lo que no se ve. Lo que se ve no es literatura. Lo que llega al lector tiene tanto de literatura como de borrachera la peste a whisky en el cuarto cerrado que una criada se encarga de airear, por la mañana. La literatura es el envejecimiento, el sexo en proceso de corrupción, la larga mirada sobre el paisaje cuando estás solo en un bar y no se te ocurre nada interesante que decir ni que cantar ni que, en último caso, escribir. Y al final, también, la constante pregunta de si cualquier cosa tiene algun sentido. La parálisis. La inacción. La sabia y bovina mirada sobre el mundo. El no hacer. La desaparición.»

  4. ya sabes lo que pienso sobre la literatura: que es algo que hay que ir soltando y ya. Y coincido con rafael en que hay que empezar ha desmitificar el asunto. Lo haces porque quieres, porque no te queda otro remedio, y ya…
    El resto es el cuento de siempre, la “breve historia del artisteo…”
    http://elhuevoizquierdodeltalento.blogspot.com/2007/01/apuntes-para-una-breve-historia-del.html

    Felicitaciones por el blog.

  5. pablomazo said

    Gracias al Lord por esas aportaciones, sin duda dignas de mejor soporte; y a Carlos por sumarse a nuestro discreto pero escogido círculo de lectores (fantásticos esos apuntes, y larga vida a Puajj, a todos los Puajjs).
    El libro de Reig, no me canso de decirlo desde que ha caído en mis manos, le encantará a cualquiera que busque una revisión fresca, desenfadada y muy personal de la historia de la literatura española desde el s. XIX. Por cierto: Rafa estrena blog. No os lo perdáis.

  6. Anónimo said

    Buena discusión ayer con nuestro respetado Carlos Salem y su corte de supuestos poetas… Me encanta la gente con poco encaje…

  7. Habeis matado al blog!!! hijos de putaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!

  8. Ttito said

    A propósito de este mensaje comentar que Rafael Reig tiene un blog que merece la pena visitar:

    http://hotelkafka.com/rafael_reig

  9. […] que contaba Rafa Reig en el Manual de literatura para caníbales (cuya lectura ya recomendaba en esta entrada no hace mucho, pero vuelvo a hacerlo). Resulta que el 6 de febrero de 1916, durante la autopsia de […]

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